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Quem diria que um balão de gás causaria tanto alvoroço em uma festinha infantil?

Emanuele e Astolfo estavam felizes da vida com a celebração de aniversário de um aninho da única filha do casal.

Tudo pronto, churrasqueira ligada, enfeites da personagem preferida da bebê por todo o ambiente, convidados à espera dos pais, mãe arrumadinha, feito madame, após ter passado horas no salão e o pai, tranquilão, com o seu bermudão, camisa regata e chinelo nos pés.

Ambos ainda estavam em casa, prestes a sair em direção ao salão do condomínio quando, de repente, o sinal do celular do marido tocou. Como o rapaz estava no banheiro, a esposa foi ver de quem se tratava, já que poderia ser alguém na portaria aguardando autorização para entrar, assim ela pensou.

“Meu amor, é uma pena não poder te ver hoje, dê um beijo na nossa pequena por mim”.

_ Meu amor? Que raio de “meu amor” é esse? Astoooooolfo, seu desgracento, que história é essa de “meu amor”? Sai desse banheiro agora.

_ Não sei do que você está falando.

_ Como não sabe, seu cara de pau de uma figa, olha isso aqui.

_ Quem te deu o direito de mexer no meu celular?

_ Quem te deu o direito uma pinoia! Essa porcaria tocou e fui ver quem era, seu idiota.

No momento em que a dupla se desentendia, a vizinhança inteira presenciava a cena, alguns disfarçadamente, enquanto outros faziam questão de mostrar que estavam lá, de camarote, vendo o casal, de família exemplar, armando o maior barraco na porta de casa.

O penteado que Emanuele fez e gastou uma fortuna foi por terra, já que a moça se descabelava, tamanha fúria que sentia.

_ Você quer saber mais? Eu também tenho um amante, pronto, falei. E ele é muito melhor que você em tudo.

_ Ah, sua sem-vergonha, quem é esse babaca? Você está blefando, só pode!

A gritaria era tamanha e cada vez mais aumentava a plateia para ver a discussão dos dois.

O celular do marido tocou novamente e antes mesmo de ele ver a mensagem, a esposa voou por cima do rapaz e conseguiu pegar seu aparelho.

Era mais uma mensagem da mesma pessoa anterior, o que deixou a mulher mais irritada, já que não aparecia nem a foto, tampouco o nome de quem escrevia.

“Espero que o balão tenha chegado a tempo para me representar”.

_ Como assim? Essa lambisgoia ainda teve a coragem de mandar essa porcaria aqui pra festa da minha filha? _ disse Emanuele, olhando para um lindo e enorme balão de gás com o nome da aniversariante escrito em letras garrafais e uma foto da menina, presente surpresa endereçado à família.

_ Então foi essa vagabunda horrorosa que ainda mandou essa droga aqui para a minha filha? Quer saber, não vai ter mais balão, não vai ter mais festa, não vai ter mais droga nenhuma aqui. Some daqui, seu cretino – disse a esposa enfurecida e soltou o balão no ar, que se perdeu no céu em segundos. Em seguida, ela deixou uma mensagem de voz gritante para quem enviou as mensagens, de modo que todo o quarteirão ouviu.

“Olha aqui, sua vaca oportunista, tá mandando recadinho pro meu marido? Pois fique sabendo que ele é todo seu, eu já tenho outro muuuuito melhor que ele. Ah, e leve com você toda a família dele: a sogra insuportável, a cunhada fofoqueira e o resto da corja. E tem mais, fique sabendo que até hoje não descobriram o motivo da disfunção erétil do bonitinho aqui. Mas agora o problema é seu. Passar bem”.

Ainda desnorteado, sem entender quase nada daquela confusão toda, Astolfo pegou seu telefone. Ao ver o número que aparecia com a mensagem carinhosa, logo percebeu que se tratava de sua mãe, dona Isaura, um doce de criatura e que sempre gostou de surpreender a todos.

Sem tempo hábil de apagar a fala da esposa, a mãe do rapaz escutou tudo, tudinho.

_ Olha o que você fez, sua maluca, quem escreveu foi a minha mãe.

Totalmente sem graça e sem saber o que fazer diante de todos, Emanuele fingiu se tratar de uma encenação, improvisou um belo discurso em sua garagem enaltecendo a figura da sogra, a importância da família e dos bons costumes, e convidou todos os presentes para a festa, que acabou custando-lhe os olhos da cara, dado o triplo de participantes.

Só quem não engoliu muito bem essa história toda foi Astolfo, que ficou com uma pulga atrás da orelha com a revelação da mulher sobre sua suposta traição, mas preferiu se convencer de que tudo não passava de um mal-entendido. Será?

Policarpo era o melhor entregador de cartas de Birituba do Norte, profissão escolhida desde criança. Ainda pequenino, lá ficava ele, em cima de um caixote de madeira daqueles de carregar frutas e verduras para avistar pelas frestas da janela da sala o trabalho do carteiro, que levava de casa em casa as tão esperadas escritas de amor, desamor, alegria, tristeza, despedida, mistérios e surpresas.

Assim cresceu, observando, dia sim dia não, o seu tão sonhado futuro trabalho. Carregar a tira colo pequenas e grandiosas histórias era para Policarpo uma magia sem fim. Logo que cresceu, tornou-se profissional, “com muita honra”, como fazia questão de dizer.

O sonho do pai era que o filho se tornasse um mestre da educação, daí a homenagem do nome do rapaz a um dos personagens de Machado de Assis em “Conto de escola”. O centrado Professor Policarpo lecionava para um grupo um tanto quanto difícil de adolescentes. Era só uma menção ao nome, nada de mais, simples assim.

Mas não teve jeito. As correspondências Policarpo carteiro queria entregar, e as entregava, uma a uma, embaixo de chuva ou de sol. Virou o funcionário exemplar, com direito a quadro de foto de meio sorriso na parede principal do galpão da empresa.

A boa conduta do rapaz ganhou um par de parênteses. Certo dia, uma carta bem cheirosa, endereçada à Cleodomira, casa 152 da Alameda dos Ipês, chamou-lhe a atenção. Olhou para o envelope e não resistiu à tentação. Abriu.

Nos dizeres, escritos por quem não via a mulher há muito, o autor, de codinome Vavá, lamentava a perda da amada.

_ Me arrependo de não a ter feito fugitiva naquela noite de São João. Sei que está casada, que nossa história evaporou, mas a cada fim de outono me recordo dos nossos encontros calorosos em meio à ventania e do frio que se achegava da nova estação.

Policarpo sentou-se, deixou a bolsa ao lado e não parou mais de ler as escritas direcionadas à casa da frente, onde a moça vivia sempre cabisbaixa, olhando para o jardim sem flor. Era nítida sua tristeza.

Embora pouco falasse com Cléo, o carteiro sabia que ela, “mulher direita”, jamais se entregaria às tais palavras de amor contidas naquela folha de papel, decerto que nem a abriria por receio de cair à tentação.

Mas a carta estava aberta, Policarpo já fez o favor de desenterrar uma história abruptamente rompida num passado distante. Uma vez lida, tinha de ser respondida, assim pensava o entregador, que não pestanejou e logo estava ele a responder, em nome de Cleodomira, com uma única frase.

Sim, também me arrependo. Lacrou o envelope e fez questão de levar mensagem até a casa de Vavá.

As correspondências para Mira não paravam de chegar. Policarpo sentava-se em um banquinho acimentado em frente ao número 152 e as lia, linha a linha, imaginando o amor perdido da pobre sonhadora que se deixou levar por uma ilusão amorosa sabe-se lá por quê.

Eteobaldo, homem fino, elegante e gentil, conquistou o coração partido da esposa, mas em pouco tempo de casados toda a finesse, elegância e gentileza deram lugar a um ser ríspido, grosseiro e insensível. Descrente de que poderia reviver tudo o que já vivera no passado, a moça deixou-se levar pela vidinha vazia e rotineira.

Para entender melhor os anseios de Cléo e tentar consertar uma história de amor que poderia ser resgatada, Policarpo passou a se aproximar da mulher, que se tornou confidente do rapaz.

_ Estamos juntos há quase uma década. Foram quatro anos de paixão, três de amor e dois de rotina. Eteobaldo está cada dia mais frio e distante _ narrou a moça.

Policarpo já estava convicto de que deveria ao menos tentar uma reaproximação da moça com o dono das cartas bem cheirosas. O olhar triste de Mira trazia luz para as escrituras do entregador. Respondeu todas as correspondências de amor em nome da jovem, sem o seu consentimento, tampouco conhecimento.

As cartas vinham e iam numa fluidez tamanha, até que um dia o carteiro propôs, numa de suas escritas passando-se pela moçoila, um encontro. Vavá topou.

Restava a Policarpo apresentar em manuscritos novo recomeço à sonhadora – e assim o fez. Entregou-lhe todas as correspondências por ele violadas.

_ Me perdoe a intromissão, não resisti. Desejo-lhe coragem_ disse, vergonhosamente cabisbaixo, o entregador.

Sem sequer se lembrar da torta predileta de Eteobaldo no forno, Cleodomira pôs-se a ler cada palavra deixada daquelas folhas perfumadas. O olhar vexado deu lugar a um brilho que não se via mais. O doce queimou.

_ Tudo é muito lindo, mas agora é tarde_ lamentou Cléo ao carteiro.

_Às sete da noite, na Praça de Santo Antônio _ disse Policarpo e seguiu sua labuta, leve e sem olhar para trás.

Os dias passaram e lá estava o carteiro a deixar a primeira e derradeira carta de Mira para Eteobaldo. Dessa vez, o exímio entregador não precisou abri-la para saber do que se tratava. Sorridente, fez questão de entregar a correspondência nas mãos do rapaz.

(Imagem: Freepik)

Natacha é uma mulher pra frente, adora sair, sambar, curtir a vida, enquanto que seu esposo, Carlão, é um mala e parece que parou no tempo, 20 anos atrás, não de aparência, pois nesse aspecto é nítido que o relógio voou para ele. Os fios de cabelo que lhes restam já não causam o mesmo efeito positivo de outrora e o abdômen quase perfeito de antigamente deu vez à aparente e flácida saliência, contudo o pensamento retrógrado permanece o mesmo. De nada avançou. Ele é o tipo de cara que ainda abre a porta do carro, maravilha, não é mesmo? Mas o mesmo sujeito cheio de amor para dar é aquele que acha que a mulher deve estar em casa à sua inteira disposição com todos os afazeres em ordem. Natacha, coitada, apaixonada no passado pelo que seria o eterno homem da sua vida, sempre achou que mudaria o belo. Nada feito. O bicho é cabeça-dura, chato pra caramba.

Insatisfeita, a mulher resolveu ter um amante – um homem lindo e rico. Sim, ainda existem essas raras, ou melhor, raríssimas, espécies no “mercado”. Ela o encontrou num desses sites de relacionamento em que o cara ( e a mulher também) coloca a melhor foto que tem, geralmente de cinco, dez anos atrás, para atrair alguém. Nada boba, a moçoila fisgou logo o rapaz da “prateleira” e para sua surpresa não se tratava de foto antiga, ele era tudo aquilo mesmo. Natacha caiu de boca, corpo e alma sobre rapaz.

Mas e aí, o que ela faria com o atrasadão que divide o mesmo quarto com ela há duas décadas?

Carlão nunca soube, mas Natacha tinha uma irmã gêmea idêntica, a Nathacha. Ao contrário da irmã, Nathacha era uma mulher acomodada, não gostava muito de trabalhar, nem de sair de casa.

Para poder ficar mais tempo com o amante, Natacha resolveu contratar a irmã para se passar pela esposa de Carlão aos fins de semana. A recompensa era boa e a mana aceitou, claro. A brincadeira foi ficando cada vez melhor e cada vez mais a farsa se estendia, até que Natacha resolveu se mudar de vez e ir morar com o bonitão ricaço numa casa que mais parecia um palacete.

Enquanto isso, Nathacha vivia plena na condição de pseudoesposa, na sua vidinha pacata de mulher bela, recatada e do lar, mas com o tempo nem ela aguentava mais o cara, era muita chatice, toque e esquisitice. A falsa esposa teve a audácia de se divorciar do “marido” e ainda abocanhar metade de seus bens, tudo com o aval da irmã.

O tempo passou e Natacha também se cansou do amado amante companheiro do tal site de amor. Em outra página de encontros, a gêmea avistou outro fato raro e tratou de fugir com o banqueiro, esse meio diferente da sua real aparência da fotografia, mas ok, Natacha também havia exagerado na sua imagem de perfil.

O que fazer com o homem lindo e rico que a moça dividia a mesma e ampla suíte? Lembrou-se da irmã, que num piscar de olhos já estava na mansão do bonitão, passando-se pela maninha novamente.

Já que hoje, 20, celebra-se o Dia dos Amigos, aqui vai a notícia de uma amizade que começou de forma bastante inusitada.

Três jovens norte-americanas tornaram-se inseparáveis depois de descobrir que tinham algo em comum: o mesmo namorado. Sim, nenhuma das belas era cúmplice da traição do moço, ou seja o único traíra na história era ele, que conseguiu a proeza de manobrar três namoros sem que nenhuma das envolvidas percebesse.

Mas como toda mentira tem perna curta, conforme o dito popular,  farsa foi descoberta e o mocinho se lascou.

Tudo começou em dezembro do ano passado quando uma das namoradas, a Morgan, percebeu que a conta do Instagram do namorado continha vários comentários de uma jovem que ela não conhecia, a Bekah. Ao se deparar com o insta dela viu várias fotos românticas com o seu amado.

Ao invés de fazer o que  maioria da mulherada faz, que é ficar furiosa com o dito cujo e também com a “outra”, Morgan procurou Bekah para conversar e, por incrível que pareça, pouco tempo depois descobriram uma terceira namorada na vida amorosa do rapaz, a Abi.

Indignadas com a cara de pau do sujeito homem, as três decidiram largar o traíra e curtir a vida a três.  Tornaram-se amigas, compraram um motorhome, pegaram a estrada e passaram a viajar pelos Estados Unidos e a registrar os melhores momentos na conta do Instagram the.bam.busque, que já contabiliza mais de 52 mil seguidores.

Então, já sabe: pegou o cara no flagra, vingue-se da melhor maneira, curtindo a vida, na maior amizade!

(Imagem: Reprodução Instagram)